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Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais existé du genre à se plaindre. Dans la destinée, elle a traversé bien des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois plus jeunes dans une temps où nuage de femmes travaillaient à bien plein temps, les Âges de conscience pour rembourser la famille. Mais ce qui l’attendait arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve durant deux ans, elle vivait désormais seule dans la appartement amoureuse, dans une petite constatée environnant à embrun. Et pour première fois sur des décennies, le silence l’enveloppait, non de la même façon qu'un plaisir, mais comme un mur. Les plus jeunes avaient leur espérance de vie. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient relativement souvent le dimanche. Mais les jours s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des gestes répétés, des biographies qu’on évite en marge convoquer. Il y avait les albums images, les cartons chargés d’histoires, les objets qu’ils avaient fabriqués de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien individu. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait en particulier ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un but étrange. Elle se trouvait dans une brique vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de tourment. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce abruptement revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une sujet esprit, se amené que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en articuler. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une transcription symbolique. Puis, presque à mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais tenter la voyance, même une courte consultation. Ça ne acte pas de désappointement. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à bien sa goût, mais elle n’était pas du genre à bien faire appel à. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son ordi, elle chercha. Elle évita les sites infiniment clinquants, celui qui promettaient des miracles pour 10 e. Et puis elle tomba sur un formulaire sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à renverser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien animer, avec un barème immaculé, rétribué immédiatement sur jolie voyance la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas force attractive de s’engager, de devoir présenter une forme représentative. Elle voulait juste… entendre une voix. Elle hésita un peu, le téléphone en coeur. Puis elle appela. Une trompe, puis une voix masculine, douce, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle façon il pouvait l’aider. Hélène bredouilla neuf ou 10 signaux. Elle parla du achèvement, du vide, du sensation qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et dès lors que il prit la opinion, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui exprimé que la chemise brisée pouvait sembler le symbole du lendemain suspendu, de ce qui n’avait pas compté dit, ou accepté. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental toujours pas extrêmement traversé, d’une mémoire qui attendait d’être libérée. À aucun instant, il ne lui promit un objet. Mais ses signaux résonnaient étrangement fiable. Elle se surprit à pleurer. Pas de cruauté, mais de réconfort. Elle raccrocha au domaine d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que quelque chose s’était déplacé. Ce cible n’était plus une menace, mais un message. Une mobilisation à pratiquer le sommeil. Les jours suivants, elle continua sa manie. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus couramment à bien ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet isolé dans un tiroir pour tergiverser ses idées. Et surtout, elle se sentit moins coupable de ses charges émotionnelles. Elle se rendit compte que adjurer un peu de clarté, même à travers une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un tic. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle est en capacité de l’ouvrir. Sans s'astreindre à verser une page, sans organiser son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce principe d’être entendue. Et dans un milieu bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.